Mon Pays
Mon pays n'est pas celui dont les frontières furent tracées par les grands de ce monde.
Mon pays, c'est d'abord et avant tout le corps d'une fillette déchiqueté par la haine en acier.
Mon pays, c'est les mains douces qui fabriquaient jadis ce pain fin et frais.
Mon pays, c'est la maman tenant fort contre sa poitrine les miettes de vie et fuyant
le déluge de feu et d'acier qui s'abat sur mon Sud.
Mon pays, ce n'est pas cette identité puant le pétrole et le dollar ; ce n'est pas non plus cette identité souillée.
Mon pays, c'est celui de Joubrane et de Salah El Dine ; c'est aussi celui de ce berger, à peine âgé de 14 ans,
dirigeant son troupeau sous ce déluge de haine.
Mon pays, c'est toute sa pauvreté, seule résistante et abandonnée de tous.
Mon pays, c'est une chanson et une danse marquées à jamais dans les sillons que tracent des mains laborieuses.
Mon pays, c'est ma bien aimée violée et tenant malgré tout ce beau drapeau flanqué d'un cèdre, le blanc,
par le sang des innocents et des résistants tombés, se mêlant au rouge.
Mon pays, c'est le cartable criblé de balles que tenait jadis une fillette de mon Sud, sur son chemin d'école.
Mon pays, c'est ce pain bourré de confiture de figue que préparait cette mère à ses enfants.
Mon pays, c'est la danse de la plus belle et la plus brune des filles, celle que j'aime à jamais.
Mon pays, c'est mon grand père, aveugle, m'enseignant, durant des rudes hivers, l'aleph de ma langue.
Mon pays, c'est la multitude des miens en prison.
Mon pays, c'est Youssef Chahine et Mahmoud Darwich, c'est aussi le poète chantant ses amours et
la flûte du pauvre berger de la Bekaa, du Nord, de la Montagne et du Sud.
Mon pays, c'est la beauté céleste des yeux de mon amour qui ne m'aime pas.
Mon pays, c'est ma souffrance sur un sol qui m'est étranger.
Mon pays, c'est enfin ce grand c½ur à la fois généreux et résistant.
Mon pays n'est pas celui dont les frontières furent tracées par les grands de ce monde.
Mon pays, c'est d'abord et avant tout le corps d'une fillette déchiqueté par la haine en acier.
Mon pays, c'est les mains douces qui fabriquaient jadis ce pain fin et frais.
Mon pays, c'est la maman tenant fort contre sa poitrine les miettes de vie et fuyant
le déluge de feu et d'acier qui s'abat sur mon Sud.
Mon pays, ce n'est pas cette identité puant le pétrole et le dollar ; ce n'est pas non plus cette identité souillée.
Mon pays, c'est celui de Joubrane et de Salah El Dine ; c'est aussi celui de ce berger, à peine âgé de 14 ans,
dirigeant son troupeau sous ce déluge de haine.
Mon pays, c'est toute sa pauvreté, seule résistante et abandonnée de tous.
Mon pays, c'est une chanson et une danse marquées à jamais dans les sillons que tracent des mains laborieuses.
Mon pays, c'est ma bien aimée violée et tenant malgré tout ce beau drapeau flanqué d'un cèdre, le blanc,
par le sang des innocents et des résistants tombés, se mêlant au rouge.
Mon pays, c'est le cartable criblé de balles que tenait jadis une fillette de mon Sud, sur son chemin d'école.
Mon pays, c'est ce pain bourré de confiture de figue que préparait cette mère à ses enfants.
Mon pays, c'est la danse de la plus belle et la plus brune des filles, celle que j'aime à jamais.
Mon pays, c'est mon grand père, aveugle, m'enseignant, durant des rudes hivers, l'aleph de ma langue.
Mon pays, c'est la multitude des miens en prison.
Mon pays, c'est Youssef Chahine et Mahmoud Darwich, c'est aussi le poète chantant ses amours et
la flûte du pauvre berger de la Bekaa, du Nord, de la Montagne et du Sud.
Mon pays, c'est la beauté céleste des yeux de mon amour qui ne m'aime pas.
Mon pays, c'est ma souffrance sur un sol qui m'est étranger.
Mon pays, c'est enfin ce grand c½ur à la fois généreux et résistant.
